Infarto

Repito la imagen de una entrada anterior de nombre «Herida»:

Herida

Hola amigos y amigas:

Estoy bien. Ya sabéis por Isabel y Zuriñe lo del infarto del día 18: En la cama, sentí una cosa rara en el pecho -que no fue particularmente dolorosa. (Me despistó bastante el hecho de llevar varias semanas con toses muy seguidas y también el de la cercanía de unos análisis en los que un programa de ordenador del médico me daba pocas probabilidades de algún accidente vascular en 10 años). Casi sin dolor acudí a urgencias y ellos me llevaron en volandas a hacer todo el proceso: Electro-cateterismo-Stent-UMI-planta cuatro días a cuerpo de rey-casa.

Y aquí estoy, más que asustado sorprendido, pero consciente y atento a evaluar los bueyes con los que, en adelante, he de arar.

(Desde mi bici -alguna vez ya os he hecho partícipes de mis ensoñaciones en/desde ella-, es como haberme caído, levantarme, montar de nuevo… y, mientras me empujan para ponerme otra vez en la ruta, ir evaluando qué partes de mi cuerpo me duelen… admiradme de que todavía pueda pedalear… e ir probando lo esencial de mi frágil vehículo y ver su operatividad).

Hacia medianoche. Hacía mucho calor. Ya  en  la  tarde  había  tenido  alguna molestia muy suave en el pecho, que cesaba enseguida aumentando la sensación de estar bien. De pronto, una especie de revolcón dentro del pecho (no muy dolorosa pero con sudor frío) y una bajada radical de las pulsaciones. En esa situación inusual, extra-ordinaria, sentí un gozo suave en/con el recuerdo de algunas personas queridas (muy breve, una fracción de segundo) y, en medio de la consciencia de alguna gravedad de la situación, un diálogo curioso con la Trascendencia : «Si me mandas otro revolcón como ése, sabes que no lo podré aguantar…». También una especie de confianza: «Si me has cuidado antes… ya me cuidarás después«.

Casi sin dolor me vestí pensando: «ya verás cómo vamos a urgencias y hacemos el ridículo…»

Lo demás ya lo sabéis.

Besos, besos, besos.

Martín.

(1) Y entonces vio la luz (del libro «Testamento del Pájaro Solitario»)

Y entonces vio la luz. La luz que entraba
por todas las ventanas de su vida.
Vio que el dolor precipitó la huida
y entendió que la muerte ya no estaba.

Morir sólo es morir. Morir se acaba.
Morir es una hoguera fugitiva.
Es cruzar una puerta a la deriva
y encontrar lo que tanto se buscaba.

Acabar de llorar y hacer preguntas;
ver al Amor sin enigmas ni espejos;
descansar de vivir en la ternura;

tener la paz, la luz, la casa juntas
y hallar, dejando los dolores lejos,
la Noche-luz tras tanta noche oscura

José Luis Martín Descalzo